57 Gegen das Fernsehen mit Kopfhörern kam die Haustürklingel nicht an. Als Gisela sich bereits die zweite Zigarette anzünden will, bummere ich mit den Fäusten gegen die Haustür. Erst zaghaft, dann kräftiger. „Ich komm ja schon. Ich komm ja scho-o-on.“ Hinter dem geriffelten Glas schwebt ein leuchtendes Auge bis auf Kniehöhe herab, aber erst ein plötzliches Aufjaulen läßt Gisela zusammenfahren. „Au-jao-jao-jao-aaaahhhhh!“ „Ja-mein-Gott-Friedrich. Du-mußt-doch-kucken-wo-du-hin- läufst!!“ „Aaach-immer-an-derselben-Stelle-immer-am-Schienbein!“ „Du bist aber auch ungeschickt!“ „Nu mach doch mal Licht an, Auguste!“ „Ja wo ist denn nun ..? Ach, da ist ja der Schalter! Jetzt wollen wir sie aber endlich reinlassen.“ Ein  Gegenstand,  der  hinter  der  halben Türglasfüllung  den Lichtschein ausgespart hat, wird zur Seite geschoben. Er ent- puppt sich bald darauf als einer jener schweren Eichenstühle, die sonst um den ausziehbaren Tisch im Esszimmer gruppiert sind. An zwei Sicherheitsschlössern werden zweimal die zur Nacht niemals abgezogenen Schlüssel gedreht. Vor lauter Auf- regung vergißt Auguste den Sicherheitshaken, so daß die Tür in ihrem Schwungansatz recht unvermittelt unterbrochen und gleich darauf wieder zugeschlagen wird. „Herrgottneeaberauch!“, dann: „So, na gezze aber! Nun laßt euch mal anschauen! Seid ihr gut angekommen? War auch nicht zu viel Verkehr?“ Gisela will antworten, muß aber zugleich ihren Augen trauen lernen.